El viento trae y el tiempo se lo lleva. La frágil sublime existencia de la hormiga está a merced de la lluvia o de un pisotón. Pero las hormigas no tienen relevancia en la so ciedad de los poetas tuertos. Las impresiones causan una distorsión de lo evidente que nos mantienen entretenidos en la arbitrariedad de las palabras. Cada tanto me pregun to qué debería preguntarme y encuentro que no encuentro las preguntas. Las diversas ideologías que pululan el am biente caducaron hace tiempo. Una vela se enciende y todo se inunda de luz hasta que nos tapa el agua y en pe numbras, distraído, me duermo. Otra vez escucho el viento: toca un triste bandoneón/las nostalgias del ayer /y en alegre proceder / hoy toca mi corazón. Asoma el sol. La corriente se los sigue llevando.